Мяу
Я люблю, когда ты переставляешь туфли в моей комнате. Примеряешь их, проходишься по ковру, скидываешь на половине пути обратно и вышагиваешь босиком к шкафу. Потом ты извлекаешь оттуда следующую пару, отставляешь руку, чтобы оценить красоту обуви, и, либо выбрасываешь их за плечо, либо надеваешь с легкой улыбкой. Туфли улыбаются тебе в ответ. Ты складываешь губы трубочкой и произносишь мяукающее:”Мне идет черный цвет?”. Я глупо киваю. Мне совершенно плевать идет ли тебе черный. Возможно, он действительно тебе подходит. Ты крутишься перед зеркалом, потом трусишь ногой, скидывая нерадивый тапочек. И топаешь, хромая, назад к шкафу за следующей жертвой. Потом ты усаживаешься, подбирая под себя ноги и расставляешь обувь на полках в одной тебе известном порядке. Ты шепчешь им нежности, пропускаешь сквозь пальцы шнурки, осторожно проводишь пальцем по каблукам и переходишь к следующей паре. Мне иногда кажется, что это твой наркотик, опьяняющий в своем полном над тобой превосходстве. Ты устраиваешься на полу, напротив полок, разглядываешь плоды своего труда часами. У тебя удобная поза, на животе с поднятыми лодыжками, будто ты на лужайке высматриваешь бабочек. В этот момент я забываю про окружающий мир. Замыкаюсь только на твою блуждающую улыбку и бормотания про идеальность моей обуви. Я хочу улечься рядом, обнять тебя и поймать губами твои волосы. Услышать твой смех. И остаться так насовсем. Навсегда. Навечно.